Souvenirs
Gaëlle Steinberg
1
Je me souviens bien du jour où j’ai ouvert la fenêtre.
Ma nourrice venait de mourir. Elle m’avais toujours autorisé
à refuser de l’ouvrir. Et puis je l’ai accepté.
Sa mort et j’ai ouvert. Un bateau passait là juste comme.
L’eau déjà à flots coulait et noyait la moquette
qui nous avait tant gratté nos galipettes et moi. Le bateau fumait
et les matelots harponnaient. Et soudain sa tête au bout de leur
lance.
2
Et puis là j’ai commencé à couler, empêché
par les bulles buccales qui de moi s’échappaient en sens contraire
au fond attirant de l’océan, fuyaient en l’air gloutonnes
d’oxygène, grossissant à tir d’aile, bullant comme
ventre de bœuf, pour aussitôt revenir s’assoupir pesantement
sur ma calebasse de plus en plus terrassée. Alors ma langue en
pic d’acidité est sortie de sa cavité d’affûtage
et pic nidouille bientôt toutes crevées les baudruches écrasantes
! Alors promptement j’ai clos le chapitre et le vase trop plein,
poussé tout le monde dehors comme si en arrière tout s’aspirait.
Et parfois j’entend parler et gronder de l’autre côté.
